O arrepio

“O homem é um ser social”, esta é uma afirmativa que persegue entusiástica ou persistentemente. Acho que, como todas as afirmativas, ela vem junto com todas as afirmativas positivas “para um mundo melhor”, ou explicando-o de modo a que chegue à beira do aceitável. Não é fácil aceitar o “presente” das coisas e a vida mantém um passado tantas vezes insustentável.

Quais são os limites em que a realidade é capaz de sustentar uma verdade, um saber?, ou melhor, qual o tempo de exercício de algo para que continue sendo uma parte pertinente à realidade? – O que estou procurando saber mesmo?

O quanto existe de mim nesta realidade, no que sou ou que estou? O que me consiste, o que me contém? – Chegar a pensar que muito do que digo que sou é muito mais um passado do que um presente vivido, exercido plenamente, isto chega a arder, literalmente, nas juntas do verbo semi-esquecido.

Havia um rapaz, isso eu me lembro. Era entusiasmado e tão amoroso que chegava a quase se transportar aos confins da carência. Ela me disse que somos todos carentes. Eu relaxei.

A pequena menina-a-ser atravessa o inteiro de três passos, repleta de um entusiasmo que eu conheço e me abraça como se fôssemos vitais amigos. Ela é um pingo. E somos, passamos a ser. Sua mãe diz: “Coitada da minha filha, ela é tão carente!”. Corrijo-a imediatamente, sem pensar: “Não, querida, ela não é carente, é amorosa!” – Juro que vi um espelho de vida!

Não houve muito entre o ser e o exercer, a não ser o grande hiato chamado social que se entranha nas vísceras de uma realidade alheia e a transforma no que bem quer. Diz-se um juiz, da justiça, essas coisas de afirmação tão absoluta, repleta de convicções, que estampam um inteiro de repressão, melancolia da aceitação, depuração da vitalidade do senso humano, todas as coisas que fazem pensar que envelhecer é acúmulo de conhecimentos e experiência que tem a capacidade de chegar ao todo de um pingo e sobre ele decifrar o ser da realidade.

Os pequenos delitos cometidos são reflexo da incompetência e dos grandes descasos em que alguns se apoderam, em suas artimanhas mesquinhas, e corrompem os mais frágeis pela vaidade do crédito.

Desprovido destas coisas crédulas, o vento varre as páginas pregadas nos postes. As luzes espantam a cegueira. Os postes são vulgares por crerem sistematicamente nas idéias que assoberbam o mundo das carências, eles precisam da estrutura de cimento sem pensar que a terra da maresia é a reprodução da essência da vida e não da essência humana. A humanidade não caminha, é sabido. A vida corrói pilares prontamente substituíveis por novos de alta tecnologia de longevidade à míngua. A vida existe, os pilares são convenções tão fashion como a necessidade de consumo, a sociedade do espetáculo.

Creio no delicioso arrepio que varre a grande coluna das coisas que me sustentam e me reafirmo.  A musculatura destensiona e tenho um sono mais suave, uma vez!, cada dia… O colchão onde deito minhas práticas pode ser um tanto quanto mais envolvente, macio, poroso e não me caberá nunca num formato marcado por um único e mesmo uso. Sôo um levitar, não deixo marcas rascantes de um romantismo anacrônico, verdades industriais.